焰火在天空盛开，然后散作一片带着硝烟余味的烟云，欧锦赛的英雄们已经或就要返回各自的故乡……只有东道主葡萄牙人饮着血红的波尔图红葡萄酒品咂失败的滋味，天空是那轮贫寒的冷月，梦醒时分，菲戈、戈麦斯的灵魂深处是否还有激情的喷泉？

　　我早已不寒而栗，在奥托·雷哈格尔口哨的啸叫中复活了１１个古希腊的勇士，他们五官相似，身材伟岸，栗色的头发像蜷曲的火焰，其实他们早早地藏身于一个硕大的木马中，在遥远的年代，坚固的特洛伊城也只不过是些文明的碎片。

　　时间的长河浣洗了一切，只有它的象征物留了下来。

　　黑黑的木马，使善战者盲目，使灾乱和不祥一无所见。

　　１２０００名希腊球迷齐声咏唱国歌。在咏唱中，他们在召集那些善战者的魂魄，他们以念力杀敌。他们把足球看成是诸神的战争。

　　开始已经结束……为什么我要提前给葡萄牙献上悲伤的挽歌，为什么我在平淡的生活中渴盼无用的诗情？

　　这晚在希腊的剑与盾的逼视下，在绿茵场写诗的葡萄牙人不得不苟同这样的诗句：一种形态的意象，由于被判处无穷的痛苦而变成了大理石：诗人，一个虚妄而已。